Мой марш

Да, я солдат! Мой вкус воспитан строго.
Он звукам труб и барабанов рад.
И не по мне мещанская берлога.
Мне люб поход, бивак, мне люб парад!

Из всех мелодий, что сейчас известны,
Из тех, что, как награда, – на века,
Не так близки, не так с душой совместны,
Как «Марш Преображенского полка».

Мы под него знамёна выносили
На праздник по традиции отцов –
Как торжество могущества России,
Как доблесть командиров и бойцов.

«Под Знамя!..» Звуки миром овладели,
Восторженно под небеса плывут…
Мужи – по струнке, дамы – онемели…
И вот они – знамёнщики идут!

Ты знай, коль жизнь Отчизне посвящаешь, –
Стезя почётна, только не легка.
И вряд ли ты всю службу прошагаешь
Под «Марш Преображенского полка».

Листаю памяти своей страницы –
Мой ратный путь не так уж и тернист:
Не брал Берлин и прочие столицы,
Но всё же слышал пуль кавказских свист.

Не громкий он, короткий, но как слышен…
«Сегодня не в твоей семье беда –
Я не твоя, я пролетела выше…»
Свою никто не слышал никогда.

Хоть встречи с ней не жаждал я особо,
Но думаю, уже в лета войдя:
Уж лучше от неё, чем от микроба,
Поставить точку в книге Бытия!

Я верю, что душа моя нетленна.
Когда настанет час – ей в облака…
Сыграйте для неё не «Марш Шопена»,
А «Марш Преображенского полка».