Убивая себя в себе

А что, если б мы тогда не встретились?
В тот холодный, душевно теплый воскресный вечер.
В тот миг открыла страницу наша летопись.
Мы думали долгий век ей небом обеспечен.

Мы? я.. а впрочем.. хватит этих обязательств и потерь.
Глупо, странно и наверное бесчеловечно
Меня одну оставить.. и постель..
Так холодно, противно, бессердечно.

Остались смятые подушки памяти и невымытый
Стакан из-под виски. На столе разбросаны открытки,
Хоть и стол остался опрокинутым..
А я мысленно подбирала тебе валентинки..

Тогда в феврале.

Искала опору, а нашла как всегда - лишь обрыв.
Мне было почти 20 до тебя, с тобой 10, сейчас.. и не знаю.
Даже если кричу "мне так плохо! принесите..прошу вас.. воды!"
Тишина. Я наверное уже сознание на ходу теряю.

Затягиваться вперемешку дымом своим и твоим,
Нашими планами (снова моими) и наверное каплей мечты.
Ты останешься в памяти как один из моих мужчин.
Да. Один. Потому что есть ты и я. Мы ведь так и не стали тем "мы".

Говорить о тебе, о себе, о прошедшем.
Говорить все как есть и чуть чуть украшать.
Обо мне наверное не говорят как о сумасшедшей,
А я и сама не знаю как себя величать.

Я к себе потеряла обложку, есть только главы,
Даже не эпилог как положено в приличной женской книжке.
Моя судьба в 35 обивать на каблуках тротуары:
Машина, офис, ресторан. И каждый день по интрижке.

Так буду память убивать.

И наверное через год и не вспомню твое имя, взгляд..
Но, глядя в зеркало, всегда увижу твою руку в своей.
Не в памяти даже, на столе в рамке фотографии нашу жизнь сохранят.
Нашу..мою..твою..да какая к черту разница теперь!

То, что было к счастью.. или к горю.. уже не вернуть.
Я все такая же сентиментальная, верю в карму.
И наверное в свои 35 оставлю пару минут,
Остановлюсь, сделаю тату "пентаграмму".

И дальше как есть одна по дороге пойду,
Храня твою жизнь для себя, вплетая свою в панораму.

©Екатерина Буйкина