росомаха, мастер смеха...

 
 Росомаха, мастер смеха,
 мастер Путного наряда,
 вдаль бегущее,- и мимо,-
 что и кто оно?- движенье
 нерождавшегося завтра,
 мост под снежным покрывалом,
 оборвавшийся домами,
 сон, окрашенный в цвет стали,
 прерываем, прорываем,
 или беглое юродство,
 тресканьем скорлупок цели
 и битьем тарелок счастья
 сотрясающее воздух,
 утверждаясь,твердо взяв
 за оплот змеиной плоти
 косность,блеск слоновой кости,
 и удобную для сброса
 кожу... Так ли или нет, печаль
 в меховой гробнице гнева
 не коснувшегося слева
 не живет. Немеет рынок,
 и январско- азиатский,
 тонкий, словно нить ухмылок,
 тянется к нездешним зимам
 снег,такой же, как в России...

 ...Ты стоишь в ядреной шапке,
 с суррогатной правдой кож,
 за прилавком, сникший хваткой,
 нерождавшееся завтра
 бьет в доску тоски вечерней,
 в нервах- нарды, ночь в отварах,
 утро- в окнах из слюды,
 и боярства дрема в баях
 Но все вместе- не бесплодно.
 Грусть твоя всегда безбедна,
 онеменье средостенья
 тонет в двух глотках воды.