Картина, кажется, проста.
Душе открылась глубь холста.
Вот краски, кисть. Стоит мольберт
Среди полей, как Божий перст.
Картина кажется проста:
Натура - лето. Высота.
А что за нею? Что? - С небес,
Здесь муравей в подрамник влез?
Вот тени движутся за ним, -
Тенями строгими гоним.
В капкан они его берут.
Устроят видно, самосуд.
И словно больше ничего -
Ни горизонта моего,
Ни вдохновенья, ни труда,
Ветров прессующих года,
Лучей восхода, солнца дня.
Да в общем нет нигде меня.
И только краски, кисть, мольберт. -
Мне в оправданье, Божий перст.
Картина, кажется, проста
© Copyright: Иван Кунцевич, 2013
Свидетельство о публикации №113051900739
Свидетельство о публикации №113051900739
Рецензии