Дожди

В серой паутине тополей,
на излёте
               будней
                октября
становлюсь
                безрадостней,
больней
             ощущая тление,
не зря
           мне
философ
               местный
говорит:
время восклицаний –
                это
                ложь,
ты бросай
                осенний
                этот
                ритм,
и наверняка
                переживёшь
челопреклоненного
                себя,
глупого,
               а не
во цвете лет,
с головы
               опавшего
до пят,
быстропохороненного.
                Нет,
ни к чему
                тревоги и дожди,
без конца
                терзающие
грудь,
от дождей хорошего
                не жди,
ближе к солнцу
                ласковому
будь.

Я внимал,
                и сладкий
перезвон
ещё долго
                прятался
во мне,
всё,
       что происходит –
                это сон
вперемешку с явью
                наравне,
всё живое –
                трепетная нить,
существующая
                как в бреду,
я не в силах
                что-то
                изменить,
то ли к счастью,
                то ли на беду.
Безразличен
                даже
                этот
                факт,
что любви не видно
                много лет,
ведь живу я,
                в общем,
                просто так,
заодно с другими
                на земле.
Я смирился,
                словно
                это
                рок –
плакать,
              попадая
                под дожди,
правильно,
                выходит,
он изрёк:
от дождей
                веселого
не жди.
2002