Лес, как будто плащ-палатку
На себя набросил.
Голос старенькой трёхрядки
Ветерок доносит.
Здесь российская глубинка
Пролегла в века.
Молока подносят кринку
Прямо с холодка.
А мелодия порхает,
Как осенний лист.
- Это горе заливает
Кольша-тракторист.
От него жена сбежала
В ваши города,
И не выдернет он жало
Видно никогда.
Третий год гармонь
терзает
Понапившись вдрызь.
Не гармонь, а он рыдает,
Кольша-тракторист.
Что ему до состраданья?
Что ему слова?
Был и я любовью ранен,
Но душа жива.
Кольша
© Copyright: Юрий Изместьев, 2013
Свидетельство о публикации №113051905510
Свидетельство о публикации №113051905510
Рецензии