Письма

Мы так не сдержаны.
Кричим и забываем остывшие в желтеющих конвертах письма.
Без людского тепла.
Когда все чернила неровно упали на белый лист,
эмоциям так мало этого чернильного листа.
Нам хочется еще писать и верить,
что то тепло, рождённое душой,
дойдет до адресата сквозь века,
и назовут это письмо потом
надрывно, скверно и всего лишь,
повисшей в кончиках обрывков пышных фраз;
и назовут это письмо потом судьбой,
упавшее,
скользнувшее меж нас.

Мы всё же оставляем. На долго ли?
Ответа не понять.
Точнее не расслышать.
Не потому что мы спиной, и против ветра встали,
а просто не привыкли мы так судрожно кричать
в погоне за далёким.
За мечтами.

Нам так ли проще - взять и написать?

Уносят в даль слова.
Чернилами под росчерком пера
останется, как за стальными прутьями решёток,
под прессом сдавленного сургуча,
под пальцами, застывших на аккорде,
последним громким доминантным септ-аккордом
пылают чувства,
и в последней точке,
по-скрипту, остаётся вся душа.

17.05.2013