Ты стоишь высоко,на огромной лестнице.Пара ступенек и будет верхушка неба.Со всех сторон дует сильный при-сильный ветер,но в моем шарфе,никакие ветра не страшны.Ты бы не испугался и длинной,суровой зимы.Мало спишь.Мало ешь.Тебе ни о чем не думается.Ты ладошками трешь,к стене прижавшись спиной,корешки книжек,но чаще билет домой.Конечно,и речи не может идти о здоровом сне.Оставаясь впятером со стенами,появляется кто то шестой.И шестой каждый раз,начинает с тобой диалог.И шестой каждый раз,говорит о дороге домой.Никакого ответа.Ты ничего не слышишь.Ведь шестой,уже давно не жилец.Ты просыпаешься ночью от скрипа...и речи не может идти о здоровом сне.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.