19

под потолком мечты светлые-светлые,
а у плинтуса - жизнь бледная,
серая;
у неба солнце сияет лучами счастья,
у моих окон я чувствую горсть несчастья.
скучать за тобой - пелена серая,
убивает с каждой миллисекундой.
все пророчат мол стерва я,
мол,столько ведь парней,
для которых являюсь первой,
а с ними жизнь и не связала.
а я зависла,как цепочка на твоей шее,
и о других уж знать я не хочу.
я та же Тельма,что любит Метью,
который восемь лет молчал,
а при встрече сказал,что скучал.
это ломанные комедии,гештальты,
незаконченные романы,раны,что
солью посыпаешь,сны,от которых я
страдаю,потому что ты там не бываешь;
плохо,когда ты не в сознании моем,
плохо,когда ты и есть в нем,
и все чувства устаю тушить огнем,
когда ты не обращаешь внимания
ни на что либо.
я пишу,отрекаясь от любви,но
глупо зову ее (причем так получается всегда)
а подходить к таким как ты,похожим то есть,
и спрашивать "а вы бы меня не спасли?"
слишком глупо,похоже.
знаешь,а знаешь почему?
потому что такие как ты,они не спасают.
они специально строят мосты,
убегают потом,исчезают.
и это моя слабая невера
в то же "светлое будущее"
рухнула как только
внутри бушующе
упали наши мосты.
ни я,ни ты
не в силах изменить,
но в силах изменяться,
и я бы осталась,
если бы ты попросил остаться.
и я изменилась,тогда,
ты помнишь,ты помнишь?
ты устал от прошлого времени
в стихах,
я тоже.
но только так ты меня вспомнишь.
я заучила себе,что эти стихи
не дойдут до получателя.
я зазубрила на память
твои диалоги,
и с легкостью вспомню,
как дважды два.
а ты все еще
"один из немногих,
кто стал причиной
моего безумства"