А жизнь летит со скоростью Моби Дика.
Страна хомячит овощи, сеет рожь.
На свежий стиш сакральный ответ "Иди-ка..."
ты не отправишь — плюнешь и разотрёшь.
Покажешь кукиш и не поднимешь кипиш,
почистишь куки, вытрешь сердечный кэш.
Протухший фрэш, конечно, уже не выпьешь.
Уже не клюнешь — впрочем, наживку съешь.
А время лечит, пусть и посадит печень.
А память учит, то бишь, даёт "леща".
Поэт не хнычет — просто слегка флэшбэчит.
Не будет встречи, не о чем нам трещать.
Теперь я пресен, то есть не интересен.
Талант зарылся в землю и был таков.
Накуролесив, муза уходит лесом...
За всё прости. С приветствием, Куликов.
Вместо письма
© Copyright: Скамандр, 2013
Свидетельство о публикации №113051901936
Свидетельство о публикации №113051901936
Рецензии
