Пророк

Забившись в угол серой комнатухи,
Сидел, обняв колени, человек,
Скуля от одиночества и скуки,
Смотря на жизнь, сквозь занавесу век.

И все ему виднелась бесполезным.
Казалось, он навеки обречен
Жить в мире ограниченном и тесном,
Как комната, в которой заточен.

Кругом унылость, серость, безразличье,
И пустота опутала его.
Как мусор в человеческом обличье
Лежит в углу, не зная для чего,

И с каждым днем все хуже, хуже, хуже...
Но здесь, внезапно, тот момент настал!
Сквозь тишину, что разрывает уши,
Неведомый мудрец к нему воззвал.

Вложил он в руки перья и чернила,
Раздались голоса и тут, и там,
И теснота вдруг резко отступила,
Простор дав человеческим мечтам.

Талант - как сор - он быстро разрастется,
И человек тот прямо на стене
Как говорят, красиво вывел: "Солнце".
И лучик света вспыхнул в глубине.

Кипели мысли, голоса звучали,
В безумстве, жарким росчерком пера
Творил, слова как птицы оживали...
Созрел Пророк. Пришла его пора.