Его не убить, не пробиться.
Не сталь пред тобой, не гранит,
Но рыжей живой кобылицей,
В степи мое сердце летит.
А грива полощется солнцем
И плети не знает ребро.
Болит, ошибается, бьется
-Живое, живое оно!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.