Напиши меня кто-то, не библия,
Трепетала б в чернилах создателя.
Не нашлось бы похожего имени, ни фамилии
ни указателя -
Ничего, что хоть как-то напомнило,
Ничего, что бы как-то заметило.
Ну не любит юродивых общество,
И клеймом от рожденья отметило.
Я забвенно растила ликорисы,
Да пьянящие дебри лелеяла,
Пока своды, сплетенные порослью,
И саму не укрыли забвением.
Да и насквозь пропитаны полночью,
Не то мысли, не то воспаленное,
оголенное, настежь раскрытое,
лишь по памяти лет окрыленное
На дорогах во мне затуманенных,
Потерялось, тем больше, чем помню я.
Все в руинах молитвой карателя,
Лишь табличками с датой дополнено.
Только бьет на мгновение бездною,
Глубина родника просоленного.
И тогда, вниз, с обрыва отвесного,
Остудить и развеять сожженное.
Так до дыр, до изломов зачитана,
Недописанна, и не из пройденных.
Меж томов сатаной позабытая
Осужденная казнью юродивых.
изнанка переплета
© Copyright: Спящий Сентябрь, 2013
Свидетельство о публикации №113051801212
Свидетельство о публикации №113051801212
Рецензии