Я слушаю, как соловей поёт...

Мне в мае жалко времени на сон...
Так эти ночи томные прелестны.
Я слушаю концерты соловьиных песен.
Ах, как самозабвенно выступает он.

В густых ветвях его увидеть сложно –
ведь мал и сер, но чудно как поёт.
Певец любви он, да весны заложник –
и нет соперников ему – никто не превзойдёт

его в уменьи выводить такие трели:
нежданные коленца,...  перелив –
То слышен звук чарующей свирели,
то скрипки опьяняющий мотив...

Звон тонких колокольчиков хрустальных
и арфы сладкозвучный перебор.
Ласкают слух минорные печали
и радости восторженной мажор.

А небо, эти чудо – трели слыша,
безмолвствует... И в этот дивный час
на лунный диск мелодии те пишет,
что Издали доносятся до нас.

И пробуждают трепетные чувства
своею лёгкостью, наивностью своей,
волшебной силой соловьиного искусства,
сознанье наше растворяя в ней.

Как можно пропускать такие ночи,
когда среди раскидистых ветвей,
всю раскрывая душу,... что есть мочи,
старается для нас российский соловей.