Представьте, что мир - это склеп,
А вы в летаргическом сне.
Вы в тьме, а вам бы на свет.
Вы те, что цветут по весне.
И вот уже слышно тепло,
И птицы за дверью поют.
Но вам до всего далеко,
Вас держит холодный приют.
И вроде бы тянет уйти,
И силы хватает бежать,
Но дверь, что стоит на пути,
Из камня, что вам не сломать.
Довольно долбиться об стену,
Есть выход из этого склепа:
Зовите того, кто из плена
Вас выведет в светлое лето.
Сидит он на красном троне
И ждет своего он часа.
Лицо под красной короной
Меняет в секунду гримасу.
Ему подчиняется время,
В пажах у него пространство.
Народ его-странное племя,
Без страха и в битве ужасно.
Он может, если захочет,
Вырвать вас всех из мира.
Зовите, но если под ребрами кто захохочет
Не бойтесь, это всего лишь вонзает он в вас рапиру.
Красный К
© Copyright: Август Ионов, 2013
Свидетельство о публикации №113051700960
Свидетельство о публикации №113051700960
Рецензии