Ночевали груди наливные,
На руках бродячего артиста.
Хлопали ресницы золотые,
По щекам бродяги-скандалиста.
А под ними влажною строкою,
Строки изливались у поэта.
И не проповедовал он веры,
Отданный во властие куплета...
---
Колером вечерним размалеван,
Зацелован мягкими губами.
Негой сладострастной усыпленный,
Оказался у Богини в Храме...
---
---
Страстью пропахшие свечи,
Что не сгорели - задуты...
Вечность не знает сомнений,
И не считает минуты...
Пятница поэта
© Copyright: Владимир Корк, 2013
Свидетельство о публикации №113051608057
Свидетельство о публикации №113051608057
Рецензии