Говорят, что она не плачет...

Говорят, у ее души – не осталось тел.
И она в безмятежности фресок нашла приют.
Солнце бьет в витражи миллионами легких стрел,
Золотые литавры во славу ее поют.

Говорят, что она не плачет,
лишь с неба – дождь.
Подставляй лицо поцелуям прохладных струй.
На часах ее – безвременье, а ты все ждешь –
Мотылек-однодневка, летящий к ее костру.

Кто ты, воин – в запале поднявший над ней копье?
Обреченный служить свои мессы безумный жрец.
Сколько вас уже умерло,
сгинуло за нее,
Сколько будет еще - опаленных, пустых сердец.

И на залитой кровью арене – даруй ей жизнь!
Прекрати эту пытку – сраженье с самим собой.
Отступи...
во вчерашнее утро. и в нем – проснись.
Непричастным. прощенным. не-причинившим боль.

Ведь ее ни молитвой, ни жизнью – не искупить.
Ни проклясть, ни воспеть, ни вытравить добела.
Умирая от жажды губами припасть
и пить –
Из простертых ладоней по капле в себя вбирать –

Эту нежную горечь.
медовый, запретный вкус.
До утра – утонуть в ее небе, коснуться дна.
Разгадать бесконечность – природу незримых уз.

Нет во мне – ни религий, ни правил – она одна.