Имена событий в памяти, растворяются,
Так вода на солнце, испаряется.
Улетая в высь к облакам,
Падая, каплями дождя, к моим рукам.
И уже ни кто не в силах разомкнуть круг,
Хотя это не так и важно мой друг.
Истинных целей, забытые мемориалы,
Бедняк по подворотням собирает тару.
Клянёт себя и бьёт рукой в грудь:
- Что случилось? И почему я выбрал этот путь.
Скитается в поисках средств на горючее,
Его тело заставляет двигаться через что то колючее.
Кожа на руках лопнула, обувь в край стоптана.
Мечтает он найти приют, родной дом в котором помнят и ждут.
Он путешественник, он пилигрим,
С палкой в руках, идущий в Рим.
Стальных колон и зданий из бетона,
Наполненных холодным механическим звоном.
Пилигрим
© Copyright: Андрей Сифонов, 2013
Свидетельство о публикации №113051606827
Свидетельство о публикации №113051606827
Рецензии