Это просто непогода...

Отошли в календарную хронику стоны метели
и отпела капель колыбельные песни снегам,
небо плачет косыми дождями в жилетку апреля,
поят реки ожившие вешней водой берега.
Только город,седой,словно старец,от снега недавно,
прорывая облезлыми стенами белые сны,
принимает с дождем грязевые лечебные ванны
под стеснительным взглядом смешливой девчонки Весны.

Зачастило дыхание Времени в беге безумном,
затопило простуженный вечер холодной тоской...
затянула печаль поволокой гитарные струны,
отнимая у старой моей шестиструнки покой.

Это просто непогода,за окном туман и слякоть...
За минорные аккорды ты,Весна,меня прости...
Переменчив твой характер,все пройдет,не стоит плакать...
Мы под ливня бормотанье лишь недолго погрустим...

Одиноко клонится от дерзости ветра береза,
добивается нежности силой неистовый бес...
И струится по глазу окна то ли дождь,то ли слезы,
как свидетельство святости скорби свинцовых небес.
А Весне б только шлепать по лужам ногами босыми
и в манере Христа воскрешать многоцветие трав
и вещать приговоры зиме голосами густыми
первых гроз,у поэтов спокойствие сна отобрав.

Это ночью дождливой бессонница в сговоре с ливнем,
до гитары доносится шепот глухой у виска,
под диктовку дождя с неизменным мотивом старинным
вслед за мною вполголоса песни мурлычет тоска...

Это просто непогода,за окном туман и слякоть...
За минорные аккорды ты,Весна,меня прости...
Переменчив твой характер,все пройдет,не стоит плакать...
Мы под ливня бормотанье лишь недолго погрустим...