За окном

За окном. Там возня сумасшедших и утро.
Солнце. Люди, что как и везде,
Ищут счастье, проложив миллионы к нему троп.
Расписав по секундам весь день.
Нет вестей, лишь обрывками ветер
Мне нашептывал, сквозь стекло.
Говорил он, что хочется петь им,
Только с голосом не повезло.
Говорил, что им некогда вовсе,
Есть дела, время - дорого, ой.
Да и нет настроения. Осень.
Нет не в этот раз, лучше в другой.
Как нибудь, нарисуем, напишем,
Время выделим в пользу отдушин.
Только солнце садится всё ниже,
И всё меньше им раз этот нужен.
Да зачем, всё равно это глупости просто
Так, ребячество, сыт же не будешь, ну..
этим творчеством. Карьерным ростом
Вот чем стоит заняться безудержно.
Есть же люди иные. Таланты.
Вот они пусть себе и стараются.
Мазать краской, рвать себе гланды
Если это у них получается.
За окном. Там возня сумасшедших и вечер.
Знаешь где то там в этой глуши.
Люди взваливают нам на плечи
Собственные порывы души.