Я скручусь узлом, уподобясь гадам,
исключу себя из всего, что рядом.
Человек есть разность пустого места
и т.н. души, что не так уж лестно.
За окном темно и, наверно, лужи.
Пустота внутри – пустота снаружи.
Я не стану проще и, увы, моложе.
Мне бы плюнуть в спину, получить по роже,
мне бы стать в ряды, чтоб губами к горну…
Мне бы просто встать, не наевшись дёрну.
Или выйти утром, только солнце встанет,
чтоб найти карниз, где меня не станет.
Но инстинкт спасает, а время лечит.
Не лишусь ни жизни, ни дара речи.
Залечу я раны цветочным мёдом
пополам со жгучим, конечно, йодом.
Я забуду все, а когда забуду,
прикушу язык, впрочем, нет, не буду.
Я пойму себя и еще кого-то,
и поймет меня этот самый кто-то.
И тогда ко мне, как к владельцу боли,
повернется жизнь, пожелает коли
показать лицо, обзаведшись осью,
а не зад свиной и не морду песью.
Меланхолия
© Copyright: Артем Черников, 2013
Свидетельство о публикации №113051509099
Свидетельство о публикации №113051509099
Рецензии