Письмо в прошлое

Что сказать тебе, сыну занудных кухонных споров?
Ведь тебе послать меня, что вороне каркнуть.
Только знай, что ничто так тебе не придётся впору,
как в лету кануть.

Перестать быть собой, превратившись в меня случайно.
В того, кто не видит в конце никакого света.
Прости, но волос, чтобы рвать их, отмечая твоё отчаянье,
считай, что нету.

Всё напрасно. Трудам твоим нет никакой награды –
на худых дрожжах не поднимешь крутое тесто.
Для клейма неудачнику всего-то и было надо,
где его ставить место.

Нет, не весело босиком по пляжу, как мы хотели,
а как слепая старуха за трамвайным лязгом
пустится жизнь. Ибо ты будешь заперт именно в этом теле,
как поезд тряском.

Появятся те, кому ты захочешь крикнуть: «Б...и!»
Но с кома в горле ты не сваришь солёной каши.
Тебя неполюбят трижды. Ты будешь писать в тетради,
спать у параши.

Летя в облаках, ты врастёшь постепенно в почву,
пока от тебя не останется только в Гуугле имя,
и волку откажут ноги, как, впрочем, и то что,
промежду ними.

В общем, что бы ты там себе не надумал, тебе не сдюжить.
Не реализовать своих планов, десятки и сотни коих.
Но предлагаю считать, что это я сел в лужу
за нас обоих.

Жизнь была для тебя весною, наполненной лёгким флиртом,
но я впитал тебя, сделав своею частью,
и научил, как смешивать кровь пополам со спиртом –
заменой счастью.

Короче, я тебе должен. Поэтому и кричу: "Изыди!"
Освободись от меня! Я знаю, тебе достанет воли!
И навещай меня только весной, и только, конечно, в виде
фантомной боли.