поней

Рано – почти четыре. Обычное утро.
Город.
Нескомканная постель.
И ты сам как на кончиках пальцев, как на кромке ее ногтей
Тонкой массой брутто,
Затанцуешь белесой тенью,
Песней – заплетающейся струнами в пустоту...
А через несколько дней завянут растения,
Поставленные ею в вазу. Но не в ту.
**
С каждой новой секундой мне тяжело расстаться.
Замираю на ровном выдохе. Но держусь.
И замечаю – лишь краем глаза, как тихо скатывается
Вниз куда-то поток песчинок-соли...
Я отсыпаю еще немного.
Рано.
Еще не ложусь.
**
...Заблестит по настывшим крышам, камушкам, самый первый рубинный луч.
А ты любишь ее, от уголка рта до волоска за пробитой мочкой.
Только сядет она на твои колени, свернется сухим клубком и... неважно, что там, из-за туч...
Там: другая рассыплется призрачной оболочкой.
***
Рано – уже четыре, она только что вернулась,
Поезд из темного переулка по закону свернет налево...
И он где-то стиснет в объятьях, до одури зацелуясь
С той самой важной. И самой лучшей. Наверно.