Я притворялась много лет,
Что все идет вокруг нормально,
Возможно, даже идеально,
А на стене висел портрет.
Возможно, это не портрет,
А просто старая икона,
Лицо мне было не знакомо,
Но я молилась много лет.
Возможно, это не молитва,
Набор каких-то тайных слов,
Неточный образ детских снов,
Но мозг разящих, будто бритва.
И все казалось хорошо:
Висит икона, мир понятен,
Лишь кое-где – немного пятен,
Лишь иногда смердит душок…
Но вдруг однажды гвоздь согнулся,
Упал и треснул мой портрет,
И ничего святого больше нет!
И мир вселенский содрогнулся.
И я дрожащими руками
Опять повесила портрет:
Пусть ничего святого нет,
Но будет почва под ногами.
Возможно, ничего святого нет
© Copyright: Антонина Волкова 2, 2013
Свидетельство о публикации №113051500070
Свидетельство о публикации №113051500070
Рецензии