Главное, друг мой, на свете этом...
то, что словам кранты.
Трудно казаться себе поэтом
проданным за алтын.
Жизнь протекает в щелях и тряске
зыбкостью недофраз.
В этом и суть, но пока ты в маске -
мудрый пескарь-карась
тоже имеет права на выдох.
Выдох без прав на вдох.
Важно лишь то, что в весенних видах
жил был поэт, да сдох.
Мало поэту житейской кривды,
мало признаний толп.
Ходит вверх-вниз в подпространствах лифта
александрийский столп.
Может и я пробегусь наощупь
нежной строкой гоним.
Жил был поэт, да попался в ощип.
Выжил? И хрен бы с ним.
День протекает по старой схеме -
калькой от майских гроз.
Пишет? - чудак. Умирает? - гений.
Там и поныне воз.
Мало нам Чёрного Человека,
серых поди-ка встрень!
Все лишь однажды уходят в реку,
только... выходит хрень.
Что не написано, не напето -
выкрошит в пыль прибой.
Всякий старается смерть поэта
совокупить с собой...
Выдох
© Copyright: Чернышов Алексей, 2013
Свидетельство о публикации №113051503691
Свидетельство о публикации №113051503691
Рецензии