Майской ночью

         
         
          Россия, звезды, ночь расстрела
          и весь в черемухе овраг.
                Набоков

          Солдатам стало не до сна –
          Не потому, что пушки бьют,
          А потому…
                Фатьянов



Весна, оглушая, накрыла, будто воздушный налет.
Разорвала, как рвется сердце.
Раздавила, как грудь.
Взрывы яблонь. Залпы черемух. И вот,
над кустами дым сиреневый стелется,
удушая, не давая в ночи продохнуть.


И краснеешь, ибо не вправе не сознавать
пошлость каждой метафоры,
не вытащенной под огнем – на себе, на судьбе:
«Ах твою ж в-господа-бога-мать...
Ах суки, ах ё-моё» – только, бывало, и ахает,
ночной артобстрел поминая, покойник дед.


Ах, эти майские ночи. Ах, эти невыразимые дни.
Я не воевал. Но много похоронил, поверьте.
Может, не умею любить. Но если писать – лишь о любви.
Я не могу, не хочу, я не буду писать о смерти.