лик паскудной иконы.
голова коменданта на ржавой от солнца плахе.
сжимал терпеливо в зубах застывшие битумом крохи,
считал патроны
под диктофонную запись о том,
кто до меня еще так и не выучил, как твои волосы, в дожде утопая,
пахли.
п.с. кто там еще по мотивам моих стихов тебя трахал?
ложился на стол стылым пеплом прожженной скатерти,
выпадал из рук первым снегом, на шершавом асфальте под чужими ногами тающим.
в уши заталкивал эхо скрипящее голоса матери,
из-под земли прорастающее.
по карманам распихивал совесть и падаль,
целовал сквозь спящие пролеты лестничные.
под кроссовками тлеет сладкая вата -
не больно падать,
дубинками искалеченным.
смотри:
по площадям, переулкам и мимо
забитых дверей федеральных притонов,
марширют отряды моральных уродов, когда-то немых и пугливых.
мы
идем
поджигать
ваши
иконы.
когда догорала последняя, стало невыносимо жарко
© Copyright: Данильченко Дмитрий, 2013
Свидетельство о публикации №113051502726
Свидетельство о публикации №113051502726
Рецензии