Неймётся женщине, сказала,
Что вот свистун её пробрал,
Что вот и любят её мало
И лучше муж её не стал…
Цветёт и пахнет утро это…
Легко ли быть ей тридцать лет
Не юной музою поэта?
За что ей так?
Скажи, поэт!
За что заплачено, что было,
На точку старта не вернуть
И кожа – траченное мыло
И грудь давно уже не ртуть
И ноги скрючены и руки
По вечерам уже болят
И взгляд бежит скорей от скуки,
Спешит добраться до внучат…
Неймётся женщине, сказала
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2013
Свидетельство о публикации №113051501428
Свидетельство о публикации №113051501428
Рецензии