Черты морщин, войди во вкус,
но, перевёртывая куб, я
чувствую, что не взорвусь,
никак иначе – всё же любят.
Тебе уже и не достать
с глубин подземных и далёких
до этих чёрствых поросят,
набивших кошельки и щёки.
Плесни ещё в стаканы старикам,
а мне не надо, я не пью ведь.
Закончилось? Ребята, до ларька
слетайте, принесите в клюве
напитки. Те, что потеплей.
Я просыпаюсь во сыром бору, и
не стучит весенняя капель
в пробарбитуренной моей литературе.
Песня четвёртая, грустная
© Copyright: Александр Сомов, 2013
Свидетельство о публикации №113051407647
Свидетельство о публикации №113051407647
Рецензии