Не наша забота, что гибнет пехота,
Не наша забота, кто, где погибал,
А наша работа не знает почета,
И каждый из нас приговор исполнял.
Здесь служба не книжка, я помню парнишку,
Совсем ведь мальчишка, как к нам ты попал?
Не наша работа, построили роту,
Сержант нам опять автоматы раздал.
Усталые лица, комбат матерится,
Ведь ночью не спится, ох как он устал…
Такая работа, стрелять неохота
Но только приказ на прицел он отдал.
Идет день к закату, немножко ребята,
Осталось, на мушку парнишку я взял,
Команда комбата и рев автоматов,
Раздался… тот мальчик убитый упал.
Проверка патронов, предсмертные стоны,
И снова я плакал и слез не скрывал.
Есть выстрелы в стену, наверно измена,
И крик в темноту Кто-то мимо стрелял.
Не наша забота, что гибнет пехота,
Не наша забота, кто, где наступал,
А наша работа – расстрельная рота,
И каждый из нас приговор исполнял.
Расстрельная рота
© Copyright: Иван Селиванов Тамбов, 2013
Свидетельство о публикации №113051402636
Свидетельство о публикации №113051402636
Рецензии