Рассказ

Вновь стынут мысли от рассказов
Тех, что поведали “деды”….
Остовы черные КАМАЗов
Стоят чернее черноты.

«Куда ни глянь, со всех сторон
Летит по небу серый пепел.
И слышен только плач и стон,
И гонит пыль по склону ветер.

Ни клят, ни мят такое дело.
«Я за ребят, всегда до дна»!
Болит душа, болит и тело.
Тогда нам было не до сна.

Кругом пожар войны пылает,
И сон забыт, как просто блаж.
Те, кто не видел, тот не знает,
Какой у смерти был багаж.

Приказ простой «На перевал!»
Наш отдых к черту полетел.
Ты там, дружище, коль бывал,
Тебе там тоже ветер пел.

К рассвету мы уже на месте,
Вокруг лишь камни, валуны.
Домой же в письмах и невесте,
Что нет, и не было войны.

Сижу при штабе, мол, в наряде,
Устав читаю, кофе пью…,
Но прозвучал вдруг выстрел рядом.
Все, понеслось… «Эх мать твою!»

В ущелье, будто гул из улья
И я свинец, как воду лью.
В письме домой - бумаги, стулья…
И то, что всех родных люблю.

“Вертушки” вихрем налетели.
На грохот боя лег обвал.
Тогда мы духов подраздели,
И отстояли перевал.

Жизнь такова, шипы и розы,
Всё осознали мы сполна.
А мать в письме пролила слезы
Узнав, что здесь идет война».