Пой, соловей, все ночи напролёт,
я – только слух, возможно, чья-то память
случившаяся ненароком замять
или приложенный от боли лёд.
Весна права, я в безрукавке прав
стригу кусты, что вдруг распоясались,
весной всегда клубится дико зависть
и перья под ребро ширяет трав.
Пой, соловей
© Copyright: Анатолий Никитов, 2013
Свидетельство о публикации №113051410110
Свидетельство о публикации №113051410110
Рецензии