Ну что за прихоть, из глубин
Лететь на города жаровню
Из тех картин, где - тихий сплин,
Где кисти белые рябин
глядят в окно у изголовья?
Какая пошлость - часа ждать,
Когда светило сядет в зелень?
Тот час - тепло и благодать.
Так сладко хочется дремать,
Где травы - чистою постелью.
Не бред ли это - вдаль спешить,
Когда от дел остались крохи?
Здесь, на скамье, хоть час пожить,
Но в тело скачет дура-прыть
И тащит в город под тревоги.
Скорее - в стремена, педаль
дави, гоня табун в ущелья.
И недовольно ропщет сталь,
И сердце плачет. И печаль:
Жизнь на конвейере. Без цели.
Эховое
© Copyright: Владимир Емельяненко, 2013
Свидетельство о публикации №113051301951
Свидетельство о публикации №113051301951
Рецензии