Мы есть

Ты отвела глаза... Отводят так
ладони.
Так отступают в тень на полушаг.
Чтоб не считать количество
агоний,
мой век избороздивших, будто
рак.
Ты не сочла, что зрелищность
важнее,
чем наша жизнь, запутанная в сны.
И отошла, надеясь, что сумею
я вплавь и сам добраться до
весны.
Не верил я, что вдруг такое
можно,
как неприятность, тихо пережить.
Доказывал себе, что смерть не
сложно
позвать, и вопреки всему любить.
Моих отрав не выносило сердце,
и жаля в основание себя,
я без тебя никак не мог согреться,
не представляя жизни без тебя.
Но кто из нас не чиркал по бумаге
предсмертных песен и высоких
нот.
И дело не в отсутсвии отваги:
банально: кому больше повезет.
И перейдя за все заставы риска,
остановившись, я взглянул назад,
и полчище увидел василисков,
которые зияли, будто ад.
Тогда я понял, нет на свете
поздних,
но верных и решительных шагов.
И стал в ладони собирать те
звезды,
что сам втоптал в свержение
богов.
Я стал реальнее. Внимательно и
метко
определять иллюзии и суть.
Вот предо мной простая
табуретка.
Могу присесть. И сидя отдохнуть.
Не серый волк, везущий сквозь
дремучий
и населенный призраками лес.
А просто стул, пускай не самый
лучший,
но лучше поберечь, чтоб не исчез.
Вот ты - ни королева, ни
принцесса -
обычная, возлюбленная мной.
Мои мечты не повод интереса
твоих надежд, взлелеянных
тобой.
Никто из нас не отольется в форму
ни ожиданий, ни чужих клише.
И требовать нельзя -
неблаготворно:
останется зазубрина в душе.
Своим путем идти никак не
сложно.
И отвечать - лишь можно от себя...
Я требовал Тебе стать
невозможной,
став разочарованием тебя.
Посыплю пыль, табак... Чего там
сыпят,
чтоб след не взять, запутывая
след.
Прости мне все: что помнишь, что
забыто,
и то, чего и не было и нет.
Одно прошу, шепчу тебе
негромко:
не отводи свой взгляд совсем от
нас.
Мы есть. И это вовсе не обмолвна.
Мы есть. Не жили-были... А сейчас.
А значит ничего не завершилось.
Я больше встречам верю наших
рук,
а не тому, что в прошлом не
сложилось...
И вылилось в наличие разлук.
Не забывай того, что нужно
помнить:
Мосты, как рукописи - не горят в
огне...
И, может быть, когда-нибудь
исполнить,
ты сможешь то, что знаешь обо
мне...