Травушка

Скрипит забытый стул под гнётом века,
а век - под чем-то плачущим скрипит.
Сей звук внутри, сто раз возросший эхом,
за ширмою тщеславия сокрыт.

Порой он вырвется среди зелёных стеблей,
а иногда зачин меж них возьмёт.
Приятно, когда пламя в тебе дремлет,
ещё приятней - видится сквозь лёд.

Бывает, ветер этот скрип с собой уносит -
тогда печаль берёт напильник и топор.
Но всё плевать, коль рядом шум колосьев
ведёт с тобой приятный разговор.

Согреет тёплым чаем и расскажет,
что дальше будет так, как и должно,
и ты цветком распустишься от блажи,
почувствовав - страдание ушло.

Приходят дни - ты в позе эмбриона
мечтаешь, чтоб пронзил тебя металл.
И видишь счастье под осенним жёлтым клёном,
где клок травы последней не завял.

А пламя разгорается всё ярче
без сока зелени, что давит его пыл.
В священном свете виден облик настоящий,
чтоб ты своё уродство не забыл.

Один росток, побег один всего лишь!
Потом второй и третий заодно...
Встаёшь, шатаясь медленно уходишь -
огонь со скрипом падают на дно.

Скрипит забытый стул в огне камина,
а пламя от зажатости кричит,
что смертный ужас, пятый век в тебе хранимый,
за ширмой зелени старательно сокрыт.


12 мая 2012