Погиб весной он в сорок пятом,
Когда вокруг цвела сирень.
И не пришлось придти солдату
К любимой,
к матери своей.
Когда утихли звуки боя,
Среди траншей его нашли-
Сжимал он мёртвою рукою
Тепло разбуженной земли.
А небо было нежно-сине
Над дымом взорванных полей
И где-то плакала Россия,
Слезой солдатских матерей...
Товарищи ушли к Берлину,
Землёй,враждебной и чужой.
И лишь осталась на могиле
Пилотка с красною звездой.
л
Сорок пятый
© Copyright: Эдуард Мельников 2, 2013
Свидетельство о публикации №113051207261
Свидетельство о публикации №113051207261
Рецензии