До свиданья, друг мой, без руки, без слова

(Строка последнего предсмертного стихотворения,
написанного кровью Сергеем Есениным)    

В словах калорий, безусловно, нет.
Слог - не икра, и в запятых нет перца.
Придумал образы  фантазией - поэт.
Вбивая клин строкой под дых и в сердце.
Что слово есть? На выдохе гортань
Дрожит на связках, звук изображая.
Под комплименты:- Вы как в рощах лань,
Божественны, как Лира золотая.

Стих - заклинанье. Слово-волшебство.
Ты замарашку превратишь в Царицу.
Для каждого поэта  - озорство.
Но стала лань вдруг походить на львицу.
Потребность в прайде и величье стен.
Строкой вершишь судьбу и жизнь витую.
Но в Англетере рвёшь остатки вен,
И выпускаешь кровь с вином густую.

Твои слова когда-то соберут.
В тома сошьют в теснённом переплёте.
Но прежде - рукопись в кострах сожгут.
Казнят чекисты слог  на эшафоте.
Чего боятся высшие чины,
И почему следят за пульсом слова?
Казалось бы, шепнул. Но пол страны
Услышали, как пел о правде Вова.

Высоцкий, совершенный граммофон,
И рупор душ, и проповедник  мыслей.
Учеников собрал со всех сторон.
Чтоб над бытьём с гитарой поразмыслить.
Не слово испугала. А толпа,
Которая не им - рукоплескала.
Мысль, как кресало, песня, как – искра
Раздумий порох в людях поджигала.

Как хочется стать знатным бунтарём,
Умеющим писать душевной болью.
Слова - лишь звук. И чаще - не при чём.
Но гениальны, если пишешь кровью.