Плывут по небу облака,
Им ветер подравнял бока.
Они плывут в далёкий край,
Тот край, быть может, и не Рай,
Но в том краю, в той стороне
Скорбит покойник обо мне.
Дух потому его скорбит,
Что в землю я живым зарыт;
Что в круг смыкается дорога,
А у живых не сыщешь Бога.
Дорога
© Copyright: Владимир Пустовитовский, 2013
Свидетельство о публикации №113051204202
Свидетельство о публикации №113051204202
Рецензии