Это все оттого, что слово
должно быть ново и незабвенно,
я седею быстрее ели,
горящей в келье печи. Мгновенно
забываю твои упреки,
родная. Сроки мои все ближе,
только колко взирает с полки
не знаю сколько
лет пыльный Ницше.
Иногда я – поэт, но чаще
я вижу в чашке свое похмелье,
карандаш и чифирь вчерашний…
Родная, страшно мне в этом теле.
часто бывает - прочитал человек твой стих и тут же крапает типа рецензию вроде "не переживай, она, конечно, стерва, как она могла предать тебя, ты же такой светлый. такой замечательный, но верь - она одумается и вернется" или "твоя меланхолия сродни моей, когда я поняла, что мир - дерьмо"... И так мало людей, которым на самом деле в кайф тебя читать и перечитывать, и удивляться, и тихо восхищаться тем, как ты играешь словом, как умеешь вселенную втиснуть в одну строку, как легко передаешь тяжесть своего состояния в тот момент... да много чего... я не люблю писать рецы, но пишу, если уж очень запало. то, что ты пишешь - пробирает до мурашек, до стискивания зубов, ты удивляешь и восхищаешь... ладно, не буду, все равно не поверишь ведь. но ты Поэт. Честное слово....)))))
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.