Мечты. Меч-Ты

Если бы не так ярко били лучи,
я бы не слеп в ночи.
Я бы не знал во мгле
никого на земле...
Слышал бы звук, но он
был бы, как чудный звон:
трубок на нитях звук.
Без ощущения рук.
Прикосновения глаз...
Я бы не видел нас.
Я бы не знал, что мы
не переживем зимы.
Суть перелетных птиц
выше земных границ.
Они не глядят в стекло,
их край - где всегда тепло.
Я же - прижат к стеклу.
Что там "прижат" - прибит
видеть, как через мглу
белый рассвет не спит.
Знать, как дрожит рука.
Будто в ветвях ветра...
Как из аорт строка
бьет в пустоту ядра
сущего наших букв,
главного наших век:
черных морей разлук,
высохших русел рек...
Так что белей зрачок,
в саже хрусталик мой.
В сердце стучит восток
в запад, как в двери, в твой.
Слово течет, как кровь
по рукавам рубах...
И образует новь.
И подавляет страх.
Страх от внезапных снов,
черных людей, кругов
от бесконечных фраз
под силуэтом глаз.
От беспричинных ран,
вскрытых лучом надежд,
будто ножом цыган,
спрятанным в глубь одежд.
Слово сильнее дня.
Слово - сильней, чем свет.
И, отворив меня,
ищет не вход - ответ.
Значит важнее нас
в мире есть только мы.
В мире, где столько глаз...
В стуже разлук зимы.
Передо мной стена
сложена наскоряк.
Рыбий пузырь окна,
быт, будто кое-как...
Трудности, нищета.
И пофигизм толпы...
Только в крови - мечта:
тельцем отдельным. Ты.
Сверху меня давно
полубезумным чтут.
Но ведь лишь мне дано
путь выбирать мой тут.
И, вопреки, - сейчас,
или назло - потом,
я выбираю нас...
Так выбирают дом.
Страны и регион.
Инфраструктуру дней.
Улицы тихий сон,
чтобы ходить по ней,
не наступая в грязь.
С берегом и горой...
С цветом вплетенным в вязь
окон и стен. С тобой.
Номер в отеле? - Пусть!
Терем? Шалаш? - Пускай!
Только б не пела грусть,
Следом взмахнув "бай-бай"...