Мне б орать в потери пульса,
Мне б вина, да шашлыков.
И друзей моих забытых –
Старых добрых мужиков.
Я б, наверно, стал спокоен,
Боль притихла бы в груди,
И не мучила бы совесть
За слова: «Ты уходи!».
И сыграл бы на гитаре,
Выпив пару по сто грамм,
А потом да сразу в баню,
Чтоб берёзкой по ногам.
И жарку я не жалел бы,
А топил, чтоб до красна
Раздирали кожу вены,
Что бы резало глаза…
Но… уйти она не может,
Может только на часок.
Боль моя опять приходит,
Чтоб удариться в весок…
Уходи
© Copyright: Алекс Астафьев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113051201447
Свидетельство о публикации №113051201447
Рецензии