Что ты скрипка тихо стонешь, над моею головой?

Что ты скрипка
тихо стонешь,
над моею головой?
То петлю к ногам уронишь.
То целуемся взапой.

Каждый раз, ведешь по краю,
ты меня, своим смычком.
Ненавижу! Проклинаю!
Не Жалею, что знаком…

То молчишь, то трель выводишь,
 за моей следя рукой.
Я устал, я слишком болен.
Не найду никак покой.

Что ж ты скрипка
волком воешь,
За моей скуля спиной?
Я ль виновен, что болеем
Каждый сам своей судьбой?!

Что ты душу мне тревожишь –
грустью, страхом и тоской?
То зовешь, то прочь погонишь
Будто я тебе чужой.

Словно Я тебе ночами
Спать мешал и бередил
раны горькими речами,
Выгонял в метелей стынь.

Что ты скрипка
плачешь, ноешь,
От заката, до зари?!
Буд-то я стал недостоин
красоту твою нести.

Словно бесы поселились
под твоею, под струной.
Мне, они могилу роют,
под надгрызенной луной.

Да не страшно, им отдаться!
пусть берут всего, что есть.
Грустно только расставаться,
ведь друзья пока, что есть.

Что ж ты скрипка приумолкла?
Ну, давай, в последний раз!
Что б заткнулись кривотолки.
Что б с души сорвало грязь.

Поднимись хоть раз с коленей!
Не жалей ты ту струну.
Что бы нынешнее племя,
Встрепенулось поутру.

Вспомнили, кем раньше были.
Стали теми, кто мы есть.
Переливы наших песен,
разнеслися бы, бог весть!

Прокатились, что б по венам
Струи пламенных речей.
Не тянуло больше тленом,
в наших избах, от печей!

Вот тогда, совсем не грустно,
На поклон идти к чертям,
к той заразе, будь ей пусто,
Гордо голову подняв!