Радуют глаз, отражаясь в прицеле,
Пеплом покрытые горы.
Или дома без окон и крыш:
Выжженный, брошенный город,
Руки, разбитые возле плеча
Частым ударом приклада,
Бледные губы, что столько раз,
Не брезгуя, Смерть целовала.
И это моя тропа войны,
Это мои стоят посты,
Это моих идей кресты,
Это моя, этом мои.
Битвы другими стали сейчас:
Слышаться крики и стоны.
Вот незаметно кто-то закрыл
Темные, плотные шторы.
Не замечая, как за окном
Снова бегут без оглядки,
Ищут изъяны, всегда и во всем
Пряча свои недостатки.
И это моя тропа войны,
Это мои стоят посты,
Это моих идей кресты,
Это моя, этом мои.
Тропа войны
© Copyright: Артём Абакумовский, 2013
Свидетельство о публикации №113051109723
Свидетельство о публикации №113051109723
Рецензии
