Тяжелые дни,блудливые ночи
Проходят сквозь нас,
Оставляя там строчки.
Бутылка вина перемешана с виски.
Мы в мире живем,словно в фильме индийском.
И рифмы текут,будто детские сопли,
Ребячие чувства рождают в нас нотки.
Пусть стих мой избит:
Ни рифмы,ни страсти.
Но знаете,люди,
На это мне класть.
Пишу, чтоб писать.
Ни рая,ни ада
На поприще этом,
Спасибо,не надо.
Поэт
© Copyright: Илья Тюленев, 2013
Свидетельство о публикации №113051105422
Свидетельство о публикации №113051105422
Рецензии