На теле твоём язвы,
На коже твоей струпья.
И не сбежать от жажды,
И мчится уже вглубь яд.
И смерть уже так близко,
Посланник тлена, смрада.
И смотрит она в списки:
Тебя забрать ей надо.
В глазах уж обречённость,
Быть может, так и лучше...
Придумал ты никчёмность,
А плата будет жудче.
Что стоит боль телес,
В сравненье с болью духа?!
Ведь не услышит свой же смех
Тот, кто лишился слуха!
И не увидит никогда небес
Тот, кто незрячий ныне.
И не прочувствует тот лес,
Кто жил лишь на твердыне.
Кто не любил, тот не поймёт,
Как дорого родные стоят.
И никогда не прорастёт
Цветок, коль землю не пророет.
И кто не жил, тот не умрёт.
И кто не плакал- не заплачет.
И каждый свой лишь крест несёт,
Без этого наш мир ничто не значит!
А смерть уж здесь...
Прощайся с миром, милый друг.
Всех болей смесь
Уложит в землю и замкнётся круг...
Замкнутый круг
© Copyright: Утамаро Хира, 2013
Свидетельство о публикации №113051005151
Свидетельство о публикации №113051005151
Рецензии