Прошедший день...

Прошедший день просыпан шелухой
в коробку дней,
где жизнь проходит мимо.
Где я иду, среди чужих огней.
Ни жив, ни мертв,
а так, наполовину.

В потоке, где глаза, не тронут рук.
Улыбки скользом.
Или безразличье.
В пути где к пуле тянется, висок.
Того, кто ничего уже
не ищет.


Рецензии