Нежностью тихой поэта ласкали

Нежностью  тихой  поэта  ласкали,
Поздней  улыбкой и словом немым.
Чуть  обнажилась душа, и скандалы,
Публика рада, но мало ей, мало…
Жребий  поэта  быть  вечно хмельным.
Кто он, сорняк, среди трав и восходов?
В зеркале вижу  чужое лицо.
Может, устал от житейских походов,
Пошлости злой и чужого народа?
Да, пил поэт, но не стал подлецом.
Белая комната, сердце в опале,
Койка, больница и взгляд в потолок.
Где ты, мой ветер, моё зазеркалье?
Да, мы устали,  с тобою  устали,
С верой  смотреть на далекий восток.
Руки немеют, держу сигарету.
Майское утро, сиреневый дух….
Ветер, иссохшие губы поэту,
Свято целует, крещённый  заветом:
Тем, что касается только лишь двух.
То безрассудство, как магия ночи,
Где говорят только  страсть и тела.
Мы непокорны, но в зеркало, молча,
Смотрим и  гибнем, а  смысл пророчить?
Все в зазеркалье  сгорает дотла.
Я разбиваю зеркальную утварь.
Всюду осколки влюбленных сердец.
Ты же реальность, как воздух и утро,
Звездное небо, где душам уютно,
Вслух говорить, без венца и колец.
Нет, не сочувствуй, о, публика, нет же….
Вам бы такое, чем  прежде живу.
Будут стихи о мечтах и надежде,
 И о далеком , немного о прежнем…
С  этим готов я уйти в синеву.