Один и тот же снится сон:
Война. Огонь. И чей-то стон.
И дома нет. И хлеба нет.
И мне всего тринадцать лет.
И только в прошлом, как во сне,
Играет солнце на окне,
Искрится брызгами река...
И мамин смех, её рука
На непослушных волосах...
Я вижу смех в её глазах...
И сладкий запах спелых груш...
Я помню праздник, шумный туш!
Но всё закрыл огонь и дым.
Стал мальчик юношей седым.
Я знаю, что такое страх,
Когда всего лишь в двух шагах
Убит идущий человек...
И тает грязный, красный снег...
май 1972 года
Сны моего отца
© Copyright: Татьяна Афанасьева1, 2013
Свидетельство о публикации №113050905717
Свидетельство о публикации №113050905717
Рецензии
Просто, ясно и пронзительно горько... Я родилась в 43-ем и помню хорошо только жуткие очереди за пеклеванным хлебом, безногих и безруких мужиков-неприкаянных, никому и себе не нужных...Мужчины, ушедшие на войну мальчиками, вернулись калеками душой и телом. Мало кто из них научился жить по-новому...Обнимаю, Оля
Ольга Мартин 30.08.2013 21:13 • Заявить о нарушении
Ольга Мартин 30.08.2013 21:13 • Заявить о нарушении
Да, я сегодня перечитала у Виктора Коротеева его замечательное стихотворение про рассказ деда, вспомнила своё. Такой же дедушка, похожий рассказ... Так грустно стало... Господи, только бы это никогда не повторилось.
Татьяна Афанасьева1 30.08.2013 22:03 Заявить о нарушении
Татьяна Афанасьева1 30.08.2013 22:03 Заявить о нарушении