Шел сорок третий…был июль,
Звенело марево от пуль.
Был ранен он. «Он не жилец-
Сказал хирург – «Ему…конец!»
Зашили парня, унесли.
Бывает, фронт, что не спасли.
А он дышал, в сознаньи был,
Он жить хотел, он жизнь любил.
Лишь медсестра, утерла пот-
«Терпи родной, все заживет!»
Обняла парня, слез уж нет.
«Ты ж молодой, лишь двадцать лет…»
И отступила смерть, ушла!
Над головой шумит листва.
Она и он -любовь сильней!
Потом он женится на ней…
И через много-много лет,
Он в день победы ей букет
Протянет милых, фронтовых
Простых ромашек полевых.
Букет ромашек полевых...
© Copyright: Сергей Перевязко, 2013
Свидетельство о публикации №113050903778
Свидетельство о публикации №113050903778
Рецензии
Спасибо, за комментарий...наверно под старость стал сентиментальным
Сергей Перевязко 30.08.2013 22:44 Заявить о нарушении
Сергей Перевязко 30.08.2013 22:44 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.