Не дожил он до Победного Парада...

День Победы я встречаю дома.
Фотографии смотрю в углу дивана.
Молодой курсант на снимке из альбома,
С надписью: «Любимой маме от Ивана».

Снимок выцвел, словно лист опавший.
Он как будто что-то говорит,
Этот дед  мой, без вести пропавший.
В сорок пятом был в Германии убит.

Ворошиловский стрелок и парень бравый,
Фото матери прислал в тридцать седьмом.
Породнился он в боях со славой
В финскую войну. Фашистов бил потом.

Воевал отчаянно, и все   награды
Заслужил, за то ему и честь!
Не дожил он до Победного парада.
И домой пришла трагическая весть.

Не пришёл с войны майор Иван Лукьянов.
Нагнала его смертельная напасть.
Связь с войсками обеспечивал он рьяно.
Под Берлином жизнь  оборвалась…

Горевала мать всегда о Ване,
О Ванюше, младшеньком сынке.
В старых хрониках искала на экране
Сына, что остался вдалеке.

Нет давно  ни матери, ни сына.
Лишь в архивах я смогла прочесть,
Что дошёл Иван с боями до Берлина.
Всех погибших в ту войну не счесть…